Torpe tú.

Un muro, alto, oscuro, lo tapa todo, mata el alma. No soy ciega simplemente crédula. Para mi todos tienen algo bueno y especial pero, ¿tú? Solo me has enseñado a odiarte a detestar esto que siento, tu indiferencia, tu poco todo.

¿Cómo pude?

Te creí, te creo, te odio. No quiero pretextos, siempre tienes la razón.
Soy un trapo, el cual recoges cuando quieres limpiar. Estoy cansada de ser tu juego, tu perdida de tiempo, tu inspiración.

¿Porque sigues ahí como si no tuvieras anda que hacer?

Estúpido, basura, planearé el funeral de tus recuerdo asesinare lo que siento hasta llegar a derrotarte.
 TU ORGULLO te hace fuerte y débil al mismo tiempo,  eres frágil como el hielo ligero.

Tienes miedo y te defiendes de quien menos debes.

Diciembre.

Las jugadas de la vida son tan impredecibles que a veces me confunden. Las decisiones son tan únicas, tan precisas e irrevocables.

Los sentidos se agudizan, los sentimientos se alternan y todo de nuevo empieza. Quizás ya lo había perdido, solo era una idea y el amor al vago recuerdo de sentirme especial.  Ya me di cuenta no hay alguien que deba sentirse un pequeño ejemplo de Kafka y sus bichos extraños. Si tengo la oportunidad de ver con ojos limpios la vida y sus oportunidades, no lo voy a perder.

Ya perdí muchas cosas por tu culpa y en esta yo voy a vencer.

El cielo se escapa de la oscuridad

Pocas son las personas que te ayudan en el mundo,
pocas son las personas que te ayudan a estar bien en este mundo.
Eres así extraño como yo, pero tienes cada una de las piezas extrañas bien puestas.

Has hecho más de lo que crees en mi historia
y si aún lidio con mi memoria créeme que solo es por ti.

He luchado conmigo misma por dejar de buscarle los problemas al cielo,
por ver siempre el vaso lleno...

Never said that...

Como siempre, estoy sentada... parada no se puede escribir. Estoy sintiendo aquellos sentimientos que pensé mi corazón había olvidado. El frió sudor, los sueños ofuscados, el temor de la soledad y el temblar de aquella voz.

No solo tiembla el hacer sino el pensar y luego el sentir. Sentir ahí en aquel espacio hondo y duro. Espero aclarar todo aquello que maltrata mis dias y me vuelve cada vez mas enferma de amor, un amor no concedido y que no procede. Un juicio quemado, en el que hubieron culpables sin pruebas y jueces fraudulentos.

Ahora solo hay locura y amor, secretos que no deben ser resueltos pese a este gran deseo.

A veces

Llego a mi momento de histeria, me doy cuenta de lo ridículo que se ha vuelto el mundo y sus medios. Cada quien es dueño de su vida, de su sexo y de sus decisiones sin embargo existen y existirán entes casi normales que se dedican a husmear en las nalgas de los demás. Pedazos de alguien, seres que intentan existen a costa de otros...
Pero bueno asi es el mundo, la televisión y la deformación de lo que alguna vez fue el arte, el arte de transmitir y vivir algo que no es tuyo.
Mis sueños se deforman día a día cuando prendo el televisor y veo escorias haciendo el ridículo, sin instrucción y conocimiento de la palabra arte. No conocen a Edipo ni los primeros derechos del niño.
Que clase de basura con toques de estupidez prefieren las personas, faltas de respeto y certámenes de cirugías sinceramente me dan pena.
Queda en mi corazón que pude ser "artista" pero MI CEREBRO no me lo permitió.

Oda a las psicópatas

Me meto en tus sesos, te digo que lloro y me arrepiento. Me encuentro al otro extremo, te miro y te analizo. Intuyo el talón de aquel Aquiles con el subconsciente vivo, aprecio tus formas y tus maneras, tus hoyos y tu poca inteligencia.

Me hundo en tus defectos, me hundo en tus debilidades y te apuñalo mientras puedo.

Los hombres siempre perderán la cabeza frente al maltrato, masoquistas del universo, maníacos del "sado". Soy una psicópata, aprovecho mis palabras y mi sexo, a veces mi sexualidad. Manipulo cuanto puedo y hunda al bueno.

El bueno es tonto, el bueno no es bueno.

La vida es sucia, y yo la limpio con tierra. Yo escondo las cenizas bajo la alfombra, yo te compadezco y luego te empujo al abismo, porque soy psicópata y no me encuentro.

U CAN

Te puedes meter tus putos pensamientos por el culo.

Fast food. Fast Book.

Las claves que nos da cada situación en la vida suele ser importante, complicada y algo abstracta. Creo que   la clave del mundo es no dejarnos embriagar de tanta ironía, de tanta confusión y no dejar de lado nuestros ideales.

Siempre vamos a sentir un "break point", sabremos que el momento de ansiedad, angustia y demás... ha llegado. Solo déjalo pasar, no te compliques, no te suicides y salta. 

A veces mis consejos son tan útiles, pero tan inútiles para uno mismo. Curioso y extraordinario: aprendí a escribir sin rabia, solo por que sí, solo porque me dio la gana.

Gracias mi amor.

Solo dos en el mundo

Las restricciones del mundo se vuelven anchas y mi paciencia angosta. El globo azul se pone verde de envidia siendo nuestra felicidad la razon de su estupida codicia. Que triste y lamentable ser animales de nuestra ira.

Ser feliz es una opcion, no una mentira. Admítelo, trágalo y digiere que no es más, qien menos tiene si no quien valora más lo poco que posee.

Solo hay algo en este mundo más terrible que la muerte: la pena por quienes la padecen. El dolor se cura con un llanto de miseria y quien lo sobrevive es un esclavo del orgullo y amo de su condena.

Que estricto se ha vuelto el mundo y sus testigos. Que sucio se ve el amor sincero cuando quien lo ve no sabe de ello.

La importancia del bien solo quedará en mi corazón y en el tuyo, porque sé que tambien lo tienes.

La mujer es poesía.

Encontré un papel con tinta de maquina vieja, con un poema tuyo, mi linda abuela.

La mujer es poesía.

La mujer, poseedora del don que Dios le dio con la maternidad,

está su alma llena de sensibilidad y amor inagotables.

La mujer es poesía, cuando llena su corazón de ilusiones, 

y da el primer beso de amor.

Es poesía, cuando siente el primer latido del hijo que lleva en sus entrañas 

y cuando lo amamanta por primera vez.

La mujer, es poesía cuando descubre en la intimidad de su alma, 

el encanto de la naturaleza que Dios puso para nuestro deleite.

La mujer es poesía cuando de rodillas musita una oración, 

cuando imparte una sonrisa al que sufre dándole felicidad.

Es poesía cuando ofrece su corazón al huérfano.

La mujer es fuerte, serena y bondadosa.

Es sublime, cuando perdona con valentía, dejando así en la vida,

la estela fecunda del amor. 

La mujer es poesía.

 Marina  Luna de Reynaga.